*no existe un espacio, ni voces, ni palabras, ni sueños, ni promesas, ni aviones de tres treinta de la tarde, ni rayuelas pintadas con pintura permanente, ni comienzos, ni finales, ni osos de peluche en la ventana, ni cámaras, ni besos, ni canciones que nos puedan devolver al momento justo donde todo empieza, donde jugamos al cíclope y el mundo pierde sentido*
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